O último cigarro

Lá estava ele, em mais uma daquelas madrugadas de insônia. Quando tinha a impressão de que estava só e de que isso nunca ia mudar. De fato, era um homem só. Mas essa situação só o incomodava nessas madrugadas de insônia.
Talvez não estivesse completamente só. Tinha como companhia o cigarro, um litro quase vazio de vodca barata e o violão encostado em algum canto por ali.
Lembrou-se dela. Talvez, se não tivesse esses pensamentos perturbadores, conseguisse suportar a solidão.
Sentiu-se fracassado. Uma dor lancinante o envolvia.
Tentou pensar em algo. Qualquer outra coisa que não fossem aqueles olhos perturbadores. Impossível. Fechou os olhos. A imagem dela o envolveu. Ligou a TV. Lá estava ela. Talvez estivesse delirando. Não importava. O que importava era que mais uma vez ela estava lá tomando conta dele.
Cambaleou até o quarto. Abriu a primeira gaveta. Lá estava aquela arma que ele guardava a tanto tempo e que sabia que iria precisar um dia.
Voltou pra sala. Fumou o último cigarro, sem pressa. Tinha o resto da vida. E, naquele momento, aquilo parecia ainda mais evidente. Tomou o último copo de vodca. Uma última lágrima. O desespero. Fechou os olhos pela última vez. Pensou nela. Sentiu um alívio. Seria a última vez que pensaria nela.
Um som estrondoso tomou conta do lugar.
Um último suspiro...